Alguna vez me puse las gafas y déjame decirte que lo que vi no fue divertido como alguna vez llegué a pensar que lo sería.
Al fondo una avenida ancha, buses transitando, gente en su ir y venir, humo, voces, ruidos endemoniados. Yo caminaba sobre el puente, algo ebrio. Llevaba el libro de Queiroz en la mano y para leer mejor -porque ya conoces bien mi vieja costumbre de ser un lector andariego- saqué las gafas.
Un par de segundos fueron suficientes para ver a lo lejos (di tú unos dos o tres metros) a un sujeto de mi misma edad que saltaba por el puente.
Dejó atrás una estela de plumas.
Como te decía, tenía puestas mis malditas gafas. Entonces corrí tras la estela y luego me asomé como si estuviera en un gran mirador, con la tarde cobriza cayendo al lado. Y ahí abajo, en medio de los buses y el estrépito citadino, estaba el tipo con su pensamiento derretido en el asfalto.
Me pareció que todo se teñia de rojo, rojo coral, rojo cielo, rojo flor, rojo y rojo como las solapas del libro de Queiroz...
Pero sólo fue una impresión.
La ciudad volvió a tomar su cauce...pero yo no. Estaba ebrio con las gafas puestas y una pluma de pavo flotando a la deriva sobre el telón.
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Cordialmente:
Flor Queolí